Los elfos (Die elfen) es un relato fantástico del escritor alemán Johann Ludwig Tieck, publicado en la colección de cuentos de 1812: Phantasus.
Los elfos nos relata la historia de María, quien visita la tierra de los elfos durante solo un día. Al retornar, la muchacha descubre que su estancia en el país de los elfos se traduce en siete años en el mundo de los hombres. Ludwig Tieck explora aquí una especie de convivencia entre los hombres y los elfos. De hecho, estos últimos son tomados por gitanos y vagabundos debido a los andrajos que visten.
Los cuentos de hadas, especialmente los cuentos de elfos, son variantes folklóricas de temas esenciales para las comunidades rurales. El viaje mítico, iniciático, hacia el País de los Elfos,
se construye sobre la fragilidad del tránsito hacia la madurez y la
pérdida del estado ideal que supone la infancia. En este sentido, Los elfos de Ludwig Tieck no se diferencian del resto de los cuentos románticos sobre seres míticos, pero sí aporta lo suyo para una nueva concepción de lo fantástico como vehículo del arte narrativo.
Los elfos.
Die elfen, Johann Ludwig Tieck (1773-1853)
—¿Dónde está nuestra pequeña María?
—Está jugando en el prado con el hijo de nuestro vecino contestó la mujer.
—No vayan a perderse —dijo el padre, preocupado—, son tan atolondrados.
La madre echó un vistazo a los pequeños y les llevó su merienda a la mesa.
—¡Qué calor hace! —dijo el muchacho mientras la niña se abalanzaba sobre las rojas cerezas.
—Tengan cuidado, niños —dijo la madre—, no vayan muy lejos de casa ni se adentren en el bosque; su papá y yo vamos al campo.
El joven Andrés contestó:
—¡Oh, no hay por qué preocuparse! El bosque nos asusta y vamos a quedarnos sentados cerca de la casa, donde hay gente.
Al
momento, la mujer se retiró y salió acompañada de su esposo. Cerraron
ambos la puerta de la casa y se dirigieron al campo y los prados para
inspeccionar a los peones y, al mismo tiempo, la cosecha de heno. La
casa se situaba en una pequeña y verde loma, rodeada por un declive con
empalizadas que abarcaban también los huertos y los invernaderos; un
poco más abajo, se extendía el pueblo, y a lo lejos se elevaba el
palacio ducal. Martin arrendaba la propiedad señorial y vivía con su
esposa y su única hija, contento porque cada año ahorraba con la
perspectiva de hacerse, a costa de su trabajo, un hombre rico ya que la
tierra era fértil y el señor conde más bien benévolo. Al caminar junto a
su mujer en dirección de los campos, miró con alegría en torno suyo y
dijo:
—Qué distinta es esta región de la otra en que vivíamos,
Brígida. Aquí todo es tan verde, el pueblo es abundante en frutos, la
tierra derrocha pastos y hermosas flores, todas las casas son alegres y
limpias, y los habitantes, ricos. Hasta pienso que los bosques son aquí
más hermosos y el cielo más azul; hasta donde alcanza la vista, puede
verse el gozo y la alegría ante la generosidad de la naturaleza.
—En
cuanto se está más allá del río —dijo Brígida—, se encuentra uno como en
otra tierra, todo tan triste y raquítico. Cuanto forastero viene,
afirma que nuestro pueblo es el más bello de la región.
—Con
excepción del valle de abetos —contestó él—. Mira hacia allá, qué negro y
triste se ve ese apartado lugar dentro de toda la alegría que lo
circunda. Detrás de los oscuros abetos están la humeante casita, los
cobertizos derruidos, el hilo de agua que pasa de largo con aire triste.
—Es
cierto —dijo la mujer, mientras permanecían de pie—. Al acercarse a ese
lugar, se vuelve uno triste y temeroso sin saber la razón de ello.
¿Quiénes serán en realidad esos que viven allí y por qué se mantienen
alejados de toda comunidad como si no tuvieran la conciencia tranquila?
—Pobre
chusma —contestó el joven arrendatario—. Parecen gitanos que roban y
engañan en lo apartado, y quizá allí sea su escondite. Lo único que me
asombra es que el muy benévolo señorío los tolere.
—Podría también
ser gente pobre —dijo la mujer, compasivamente— que se avergüenza de su
pobreza, aunque uno no tiene realmente razón al culparlos de nada; lo
único que da en qué pensar es que no muestran devoción hacia la iglesia.
Y no se sabe de qué viven pues el jardincillo, que parece estar
completamente abandonado, no los puede ni siquiera alimentar, ni tampoco
poseen sus propios campos.
—Sólo Dios sabe en qué se ocupen
—continuó Martín, mientras reanudaba sus pasos—, pues ningún ser humano
pasa junto a ellos, y el lugar que habitan está apartado y embrujado, de
manera que ni los muchachos más traviesos se atreven a acercarse.
Continuaron
conversando mientras se encaminaban al campo. Aquella oscura región de
la que hablaban estaba situada fuera del pueblo. En una pendiente
rodeada de abetos se veía una casita y diversas construcciones
pertenecientes a varias granjas casi del todo destruidas. Muy de vez en
cuando llegaba a apreciarse el humo de las chimeneas, y más rara todavía
era la presencia de gente. En una sola ocasión, un curioso que se había
atrevido a acercarse advirtió en un banco, delante de la casita, unas
horribles mujeruchas vestidas con harapientas ropas acompañadas de unos
niños igualmente feos y sucios que se revolcaban entre sus faldas;
algunos perros de oscuro pelaje corrían cerca de ellos; al caer la
noche, un individuo misterioso que nadie conocía cruzó el camino a la
altura del arroyo y entró en la casita; más tarde, a lo lejos, podían
verse entre la oscuridad diversas siluetas que se movían como sombras
alrededor de una fogata campestre. La pendiente, los abetos y la casita
derruida daban en verdad una extrañísima impresión dentro del verde y
alegre paisaje, en comparación con las blancas casitas del pueblo y el
reluciente y magnífico palacio.
Los niños se habían comido la
fruta; sintieron deseos de correr, y la pequeña y ágil María le ganó en
todas las ocasiones al lento Andrés.
—¡Eso no tiene ninguna gracia! —exclamó finalmente Andrés—. ¡Vamos a hacerlo ahora más lejos, entonces si veremos quién gana!
—Como quieras —dijo la pequeña—. Sólo que no podemos correr hacia donde está el río.
—No
—contestó Andrés—. Pero allá, en la colina, donde está el gran peral, a
un cuarto de hora de aquí. Yo corro dando vuelta a la izquierda, por la
pendiente de los abetos, y tú, que puedes hacerlo, corres por el lado
derecho del campo, y los dos llegamos a la misma meta. Entonces veremos
quién es el que corre mejor.
—Bueno. Así no nos estorbaremos en el
camino; además, mi papá dice que es la misma distancia en dirección de
la colina yendo de este lado o más allá de la casa de los gitanos —dijo
María, y en seguida comenzó a correr.
Andrés se apresuró tan velozmente que María, al tomar por la derecha, ya no lo alcanzó a ver mas.
—Es
realmente un tonto —se dijo—, pues me será suficiente un poco de valor
para cruzar el pequeño puente, pasar cerca de la casita y salir del
solar hacia el otro lado; así llegaré mucho antes que Andrés.
Ya estaba delante del arroyo, al pie de la colina de abetos.
—¿Cruzo el puente? ¡Qué miedo! —se dijo.
Un
falderillo blanco ladraba allí cerca con todo su írnpetu. Al asustarse,
el animal le pareció a María como un monstruo y retrocedió
inopinadamente.
—¡Ay! —dijo—. Andresito está ahora muy adelantado y yo sigo aquí, como una estatua, pensándolo todavía.
El
perro ladraba sin parar; al mirarlo con más detenimiento no le pareció
tan horrible sino, por el contrario, muy gracioso: tenía un collar rojo
del que colgaba un reluciente cascabel, y toda vez que levantaba la
cabeza meneándose al ladrar, el cascabel se dejaba oír encantadoramente.
—¡Eh,
sólo tengo que decidirme! —exclamó la pequeña María—. Corro lo más que
pueda y ¡rápido, rápido! salgo otra vez al camino. ¡Este animalillo no
me ha de devorar tan rápidamente!
Al decir esto, la resuelta y
vivaz niña se lanzó hacia el puentecillo y pasó a toda carrera junto al
perro, que sin ladrar más le hizo fiestas alrededor. De pronto estaba en
la pendiente, de manera que los negros abetos le impedían la vista
hacia los contornos de la casa paterna y el resto del paisaje. Vaya que
estaba sorprendida. La rodeaba el jardín de flores más vistoso y alegre,
sembrado de tulipanes, rosas y azucenas de incomparables y bellos
colores; mariposas azul y púrpura se mecían en los pétalos, aves
multicolores se colgaban de los emparrados en las jaulas de lustrosas
rejas mientras cantaban hermosas melodías, y algunos niños, en albeantes
y cortos vestiditos, de pelo rubio y rizado y de ojos claros, saltaban
alrededor. Unos jugaban con corderitos, otros daban de comer a los
pájaros o bien recolectaban flores que se regalaban mutuamente. Otros
más comían cerezas, uvas y albaricoques rojizos. No podía verse ninguna
casita. En cambio, una amplia y hermosa casa, con puerta de hierro en
artístico y noble talle, lucía en medio de ese espacio. María estaba
absorta y maravillada, y ni siquiera supo orientarse; pero, como no era
nada tonta, en pocos instantes se acercó al primer niño que vio y le
tendió la mano para saludarlo.
—¡Qué sorpresa que vengas a
visitarnos! —dijo la deslumbrante niña a la que había saludado—. Te he
visto correr y saltar allá afuera, pero te has asustado con nuestro
perrito.
—¿Entonces no son ustedes ningunos gitanos bribones, como
dice Andrés? ¡Vaya! Pero si es un tonto, y ¡el día entero habla sin ton
ni son!
—Quédate con nosotros —dijo la maravillosa niña—, te gustará.
—Pero es que estamos corriendo.
—Regresarás a tiempo. ¡Toma y come!
María
comió y encontró la fruta tan dulce como nunca había saboreado ninguna.
Una mujer muy alta, vestida con lujo deslumbrante, se acercó y preguntó
por la niña extranjera.
—Hermosa mujer —le dijo María—, vine corriendo hasta aquí y ella me invitó a quedarme.
—Tú
sabes, Zerina —dijo la hermosa mujer—, que ella sólo tiene permiso por
poco tiempo y, además, tenias que haberme preguntado antes que todo.
—Pensé
—dijo la deslumbrante niña— que si la habían dejado cruzar el puente
podía entonces quedarse; ya la hemos visto correr a menudo por el campo y
tú misma te has deleitado con su carácter alegre y vivaz; al fin y al
cabo, tendrá que abandonarnos muy pronto.
—No, yo quiero quedarme
aquí —dijo María—. Esto es muy bonito; además, aquí están las cosas más
agradables que he visto, sobre todo las fresas y las cerezas. Allá
afuera no es tan espléndido como aquí.
La mujer, vestida con sus
prendas doradas, se alejó sonriendo y muchos de los niños saltaron
entonces alrededor de la alegre María bromeando con ella y animándola a
bailar; otros le llevaron corderitos y juguetes maravillosos; unos más
tocaron sus instrumentos y cantaron. Pero se mantuvo especialmente junto
a la compañera que conoció desde su llegada pues era la más amable y
simpática de todos. La pequeña María exclamaba una y otra vez:
—Quiero quedarme siempre con ustedes para que sean mis hermanos.
Ante ello, todos los niños se reían abrazándola.
—Ahora
vamos a hacer un bonito juego —dijo Zerina. Corrió velozmente al
interior del palacio y volvió con una diminuta caja dorada que guardaba
un brillante polen. Tomó un poco de él con sus deditos y esparció
algunos granos en el verde suelo. De pronto, se vio crujir el césped en
forma de olas y, luego de breves momentos, surgieron de inmediato
rosales que crecieron y se desarrollaron al instante, invadiendo el
espacio con el más dulce aroma. María tomó también un poco de polvo y,
cuando lo hubo esparcido, aparecieron blancas azucenas y multicolores
claveles. A un movimiento de Zerina, desaparecieron las flores
apareciendo otras en su lugar.
—Ahora —dijo Zerina—, prepárate para
algo mejor. Puso entonces dos piñones en el suelo, los pisoteó
enérgicamente hasta hundirlos en la tierra y, al momento, dos verdes
arbustos comenzaron a erguirse ante los niños.
—Cógete fuerte de mí —le dijo Zerina.
María
puso sus brazos alrededor de su tierno cuerpo. Sin pensarlo, se sintió
elevada, los arbolillos crecieron debajo de las niñas con asombrosa
rapidez hasta que los altos pinos se arqueaban y las niñas tuvieron que
mantenerse abrazadas entre las rojas nubes del atardecer, balanceándose
de uno a otro lado en medio de besos. Los otros pequeños subían y
bajaban con suma agilidad por entre las ramas de los árboles; se hacían
bromas y daban empujones con muchas risas al encontrarse en el camino.
Uno de los niños cayó a causa del amontonamiento de los otros y voló
entonces por los aires, si bien bajó lenta y seguramente a tierra. Por
último, María sintió miedo, la otra pequeña entonó algunas canciones con
voz muy clara y los árboles descendieron tan rápidamente como se habían
elevado hasta las nubes. Entraron por la puerta de hierro hacia el
palacio. Sentadas allí, hermosas mujeres, tanto ancianas como jóvenes,
se deleitaban dentro de la sala circular comiendo agradables frutas.
Entre tanto, podía escucharse una hermosa y sutil melodía. En la bóveda
había palmeras pintadas, flores y follajes entre los que subían y
bajaban, haciendo gráciles movimientos, varias figuras infantiles. Las
imágenes variaban y centelleaban en los más encendidos colores, de
acuerdo con la música; al momento, el verde y el azul se encendían como
una diáfana luz y, con tonos de flama dorada y púrpura, el color se
opacaba hasta languidecer; entonces los niños, desnudos entre los
follajes de flores, parecían avivarse y tomar aliento a través de sus
labios rojos de rubí de manera que podía verse el fulgor de los
dientecillos y de los ojos azul celeste.
Desde la estancia, una
escalera de hierro conducía a un gran hipogeo. Allí, entre una gran
cantidad de oro, plata y piedras preciosas, refulgían gemas de infinitos
colores; había en las paredes hermosos vasos que parecían rebosantes de
magníficos tesoros, y oro trabajado en varias maneras que brillaba con
un familiar tono rojizo. Incontables enanitos se hallaban ocupados en
seleccionar las piezas a fin de ponerlas en los vasos. Otros, jorobados y
contrahechos, de largas y enrojecidas narices, traían con muchos
trabajos, jadeantes casi hasta inclinar la frente contra el piso, como
los molineros bajo su carga de trigo, unos sacos de los que caían al
suelo granos de oro. En seguida saltaban torpemente de un lado a otro y
tomaban las piedrecillas rodantes que iban escapándose; no era raro que,
en medio de su inquietud, uno golpeara al otro de manera que caían al
suelo, atolondrados bajo su propio peso. Ponían caras hoscas y
desdeñosas cuando ella reía ante sus gestos de fealdad. Encogido,
sentado hasta el fondo, estaba un diminuto anciano a quien Zerina saludó
ceremoniosamente en tanto que él agradecía con una severa inclinación
de su cabeza. Tenía en la mano un cetro y puesta en la cabeza una
corona; todos los demás enanos parecían reconocerlo como su señor y
obedecían sus indicaciones.
—¿Qué pasa ahora? —preguntó, malhumorado, cuando las niñas se le acercaron un poco más.
María guardó silencio, temerosa, pero su compañera contestó que sólo habían ido a echar un vistazo a los sótanos.
—¡Las
niñerías de siempre! —exclamó el viejo—. ¿No terminará nunca el ocio?
—y tras esto, volvió a sus ocupaciones haciendo pesar y seleccionar
diversas piezas de oro; envió a otros enanos afuera, y a uno más lo
regañó.
—¿Quién es ese señor? —preguntó María.
—Nuestro príncipe del Metal —dijo la pequeña, mientras seguían caminando.
Parecían
estar nuevamente afuera; se encontraban en la orilla de un lago. Sin
embargo, no había sol ni podían ver el cielo. Una barquita las recibió y
Zerina remó incansablemente. Fue veloz la travesía. En medio del lago,
María vio miles de carrizos, canales y afluentes ramificándose desde su
centro en todas direcciones.
—Estas aguas corren bajo nuestro
jardín hacia el lado derecho —dijo la deslumbrante niña—. Por ello, todo
florece tan fresco. Desde aquí puede bajarse a la gran corriente del
río.
De pronto, desde todos los canales, apareció una multitud de
niños, y todos se acercaban nadando; muchos llevaban guirnaldas de
juncos y lirios; otros, puntas de coral, y otros más iban tocados con
retorcidas conchas. Un confuso barullo resonaba alegremente desde las
oscuras riberas; entre los pequeños era posible apreciar los movimientos
de las más hermosas mujeres, y muchos niños a la vez saltaban sin cesar
y se colgaban de ellas besándolas en el cuello y los hombros. Todas
saludaron a la extranjera mientras ésta cruzó el lago en medio de ese
alboroto, hasta internarse en un afluente del río, cada vez más
estrecho. Por último, la barca se detuvo. Se despidieron de ella y
Zerina tocó una roca que se abrió como una puerta y una roja figura
femenina las condujo hacia abajo.
—¿Se están divirtiendo? —preguntó Zerina.
—Están tan agitados y contentos como uno los puede ver —contestó la mujer—, y el calor es extremadamente agradable.
Subieron
por una escalera circular y, de pronto, María se vio en una sala tan
iluminada que, al entrar, sus ojos quedaron deslumbrados. Tapices de un
rojo intenso nutrían con una brasa púrpura los muros, y cuando la mirada
de María se hubo adaptado vio, para su sorpresa, cómo ciertas figuras
saltaban y danzaban sobre los tapices en medio de la mayor alegría y con
tan grácil constitución y proporción, que no podía imaginarse otra cosa
más cautivante. Sus cuerpos semejaban al bermejo metal, y parecía como
si la inquieta sangre pulsara visiblemente dentro de ellos. Mostraban su
risa ante la niña extranjera saludando con repetidas inclinaciones,
pero cuando María intentó acercarse, Zerina la retuvo de pronto con
fuerza, gritándole:
—¡Vas a quemarte, María, todo eso es fuego!
María sintió el calor:
—¿Por qué estas figuras tan tiernas no salen y juegan con nosotros? —preguntó a su amiga.
—Porque
así como tú vives en el aire, ellas tienen que permanecer en el fuego;
de otro modo, morirían. Mira qué bien se sientan, cómo ríen y gritan;
allí, bajo tierra, los ríos de fuego se expanden en todas direcciones.
Por su causa, crecen ahora las flores, las frutas y los sarmientos; los
rojos ríos corren al lado de los riachuelos, y así estos seres de
cambiantes llamas se mantienen siempre activos y alegres. Pero es ya
demasiado fuego para ti. Vamos otra vez al jardín.
En el jardín,
el escenario era distinto. El brillo de la luna reposaba en cada pétalo,
los pájaros permanecían en silencio y los niños dormían, en variados
grupos, entre el verde follaje. Pero María y su amiguita no sentían
ningún cansancio; en medio de largas conversaciones, paseaban bajo la
cálida noche de verano. Al amanecer, se refrescaron con frutas y leche.
María dijo:
—Cambiemos de ambiente y salgamos al abetal para ver de cerca los abetos.
—Con
mucho gusto —dijo Zerina—. Así podrás visitar a nuestros guardias, que
seguramente van a gustarte. Están en lo alto del terraplén, entre los
árboles.
Caminaron entre multicolores jardines, cruzando
florestas repletas de ruiseñores; luego ascendieron por colinas
rebosantes de parras y, después de seguir el intrincado curso de un
claro hilo de agua, llegaron por fin al abetal y al declive que limitaba
la región.
—¿Cómo es posible —preguntó María— que adentro tengamos que caminar tanto y afuera la distancia sea tan corta?
—No sé cómo sucede, pero así es —contestó la amiga.
Ascendieron
hasta el sombrío abetal y un viento frío venía a acariciarlas desde el
exterior; el paisaje parecía cubrirse por completo de niebla. En lo
alto, extrañas figuras, cuyos rostros parecían cubiertos de polvo
harinoso, estaban de pie, semejantes a las repugnantes cabezas de las
lechuzas blancas. Se hallaban cubiertas con rugosos abrigos de gruesa y
burda lana, y sostenían, abiertos, unos paraguas de extraña piel;
soplaban y abanicaban sin parar con alas de murciélago que
incidentalmente miraban, absortos, a través de los pliegues.
—Quisiera reír y siento miedo —dijo María.
—Ésos
son nuestros buenos y laboriosos guardianes —replicó la pequeña
compañera de juegos—. Aquí permanecen produciendo aire a fin de que todo
extranjero que quiera acercarse experimente un extraño temor. Están
cubiertos de esa manera por la lluvia y el frío pues no soportan ninguna
de las dos cosas. Aquí abajo nunca llega nieve ni viento, ni hay frío;
aquí es el eterno verano y la eterna primavera, pero si no se relevaran
en sus puestos, morirían completamente.
—Pues, ¿quiénes son ustedes?
—preguntó María cuando descendían de nuevo entre aromas florales—. ¿O no
tienen un nombre con el que uno les pueda reconocer?
—Nos llamamos elfos —dijo la amable niña—. Según he podido escuchar, así nos nombran en el mundo.
Escucharon un tumulto que surgía del prado más cercano.
—¡Llegó la hermosa ave! —les gritaron los niños, a la distancia.
Todos
se agitaban dentro de la estancia. Entre tanto, vieron cómo jóvenes y
viejos se apresuraban a cruzar el umbral y cómo se regocijaban; dentro
resonaba una música plena de júbilo. Al entrar, vieron la circular
estancia repleta de las más variadas figuras; todos miraban por encima
en dirección de la enorme ave que, con su lujoso plumaje, describía
lentamente múltiples círculos. La música se escuchaba más alegre que
nunca, y colores y luces cambiaban con increíble rapidez. Finalmente, la
música se detuvo y el ave se lanzó estrepitosamente por encima de una
refulgente corona que flotaba bajo un elevado ventanal, iluminando desde
lo alto la bóveda. Su plumaje era de colores verde y púrpura, y a
través de él corrían las más brillantes líneas doradas; en su cabeza se
movía una diadema de pequeñas plumas, tan claras y luminosas que
relampagueaban como si fueran gemas. El pico era rojo y las patas de un
azul intenso. A cada movimiento del ave, todos los colores lucían
entreverados y todas las miradas, embelesadas, se prendían de él. Sus
dimensiones eran las de un águila. Al abrir su luminoso pico, una dulce
melodía escapó de su agitado pecho en tonos más hermosos aun que los del
apasionado ruiseñor; el canto cobraba fuerza y se esparcía como una
masa de rayos de luz, de manera que todos, incluso los más pequeñuelos,
no podían contener las lágrimas de alegría y entusiasmo. Cuando terminó,
todos se inclinaron delante del ave, que de nuevo voló en círculos bajo
la bóveda, disparándose a través de la puerta y lanzándose hacia el
despejado cielo, donde pronto pareció tan sólo un punto rojo, tan
rápidamente que, al instante, desapareció en las alturas.
—¿Por
qué están todos tan contentos? —preguntó María, inclinándose hacia la
hermosa niña, que en ese instante le pareció más pequeña que el día
anterior.
—¡Viene el rey! —dijo la pequeña—. Muchos de nosotros
todavía no lo hemos visto, y adonde quiera que se dirige hay fortuna y
alegría. Mucho tiempo lo hemos esperado, más ansiosamente que ustedes
esperan la primavera después de un largo invierno; y ahora anunció su
venida con este hermoso mensajero. Esta agradable e inteligente ave, que
nos ha sido enviada en el servicio del rey, se llama Fénix. Vive en
tierras lejanas, en Arabia, en la copa de un árbol del cual sólo hay uno
en el mundo, así como no existe un segundo Fénix. Cuando se siente
viejo, fabrica un nido a partir de bálsamos e inciensos, lo enciende y
se prende fuego a sí mismo, de modo que muere cantando; de las
aromáticas cenizas se levanta otra vez el rejuvenecido Fénix con
renovada hermosura. Muy raro es que emprenda el vuelo, así que aquellos
que llegan a verlo —siendo que tal cosa sucede una vez en siglos— lo
inscriben en sus memorias y esperan de ello acontecimientos
maravillosos. Pero ahora, amiga mía, tienes también que partir pues no
te está concedida la presencia del rey.
Entonces la hermosa mujer
del vestido de oro se aproximó entre el tumulto, le hizo señas a María y
se alejó con ella bajo una solitaria alameda.
—Tienes ahora que
abandonarnos, mi querida niña —le dijo—. El rey quiere mantener su corte
en este lugar durante los próximos veinte años o incluso más; se
esparcirán fertilidad y bendiciones por todo el país y especialmente
aquí. Los manantiales y los ríos serán más abundantes, todos los campos y
los jardines, más ricos, y más noble el vino, más pródigo el prado y
más fresco y verde el bosque; correrán más suaves vientos, ningún
granizo perjudicará las cosechas ni inundación alguna amenazará a los
hogares. Toma este anillo y piensa en nosotros, pero cuídate de hablarle
a alguien acerca de nosotros pues si lo haces nos veremos obligados a
abandonar esta tierra, y toda la gente de los alrededores, como también
tú, carecerán de la fortuna y de las bendiciones que nuestra cercanía
les otorga. Besa por última vez a tu compañera y adiós.
Al salir,
Zerina lloraba; mientras tanto, María se inclinó para abrazarla y se
separaron. Estando ya en el estrecho puente, el aire frío sopló sobre su
espalda, desde el abetal, y el falderillo la saludó con sus ladridos
dejando oír su cascabel; se volvió para echar una mirada y se apresuró a
salir; la densidad de los abetos, la oscuridad de las casitas derruidas
y las brumosas siluetas le inspiraron un angustioso temor.
—¡Cómo
se habrán preocupado esta noche mis padres por mí! —se dijo, al
encontrarse de nuevo en el campo—. Y no les puedo decir dónde estuve ni
lo que he visto. Además, nunca lo creerían.
Dos hombres pasaron a su lado, la saludaron, y ella les escuchó decir:
—¡Qué chica más guapa! ¿De dónde será?
María
apuró sus pasos al dirigirse a la casa paterna. Los árboles, apenas
ayer rebosantes de frutos, se veían ahora raquíticos y sin follaje. La
casa estaba pintada de otro color y un nuevo granero se levantaba a su
lado. María se sorprendió tanto que creía estar en un sueño. Bajo tal
turbación, abrió la puerta de la casa, su padre se hallaba sentado a la
mesa, entre una mujer desconocida y un joven extranjero.
—¡Dios mío, padre! —exclamó—. ¿Dónde está mi madre?
—¿Tu
madre? —dijo la mujer, presintiendo algo; precipitadamente, dio un paso
hacia adelante—. ¡Vaya! ¿No serás...? ¡Pero claro, claro! Eres María,
mi perdida que creían muerta, la única, querida María.
La había
reconocido por un pequeño lunar debajo del mentón, por sus ojos y por su
figura. Todos la abrazaron, todos estaban alegremente emocionados y los
padres se enjugaban las abundantes lágrimas. María se sorprendió al
notar que casi igualaba en estatura a su padre, y no alcanzaba a
comprender que su madre hubiese cambiado y envejecido tanto. Preguntó
por el nombre del joven.
—Es Andrés, el hijo de nuestro vecino
—dijo Martín——. ¿Cómo es que vuelves tan inesperadamente después de
siete largos años? ¿Dónde has estado? ¿Por qué no nos has enviado
noticias tuyas?
—¿Siete años? preguntó María al no poder orientarse en sus ideas y recuerdos—. ¿Siete años enteros?
—Sí,
sí —dijo Andrés, riéndose y tomándole cordialmente la mano—. Te gané,
María, llegué hace siete años al peral y he vuelto; y tú, lenta, ¿apenas
vas llegando?
Le preguntaron una y otra vez, le insistieron,
pero ella, recordando la advertencia, no pudo dar ninguna respuesta.
Casi le impusieron el cuento de que se había perdido al subirse a un
carro que pasaba; que se había ido a un lugar extraño donde no supo
indicar a la gente cuál era su hogar paterno; cómo había ido a parar a
una ciudad lejana, donde unas buenas gentes la habían educado y amado;
cómo éstas habían muerto y ella se había acordado de su lugar de origen y
había decidido hacer el viaje de regreso.
—Dejémoslo así —dijo la madre——. Ya es suficiente con tenerte otra vez a nuestro lado. ¡Mi hijita, mi única, mi todo!
Andrés
se quedó a cenar; María aún estuvo desorientada. La casa le parecía
pequeña y oscura, le sorprendía su traje, limpio y sencillo, pero le
resultaba totalmente ajeno; observó el anillo en su dedo, su oro
brillaba a raudales y una piedra de un rojo refulgente resaltaba todavía
más. A la pregunta de su padre, contestó que el anillo era un regalo de
sus benefactores. Anhelaba el momento de irse a dormir y, finalmente,
se retiró. A la mañana siguiente se sentía serena, había ordenado mejor
sus ideas y fue capaz de responder a la gente del pueblo que acudió a
saludarla. Andrés, que había ido muy temprano, se mostraba afable y
alegre, así como dispuesto a servirla. La muchacha, de quince años
cumplidos, le había causado gran impresión, e incluso la noche anterior
no había podido dormir. La mandaron llamar del palacio, adonde fue y
tuvo que contar su historia, que ya había aprendido bien. El anciano
señor y su mujer admiraron su buen comportamiento, pues era modesta sin
ser tímida, respondía cortésmente y con buenas palabras a todas las
preguntas que se le hacían; la timidez ante los nobles y ante aquellos
de que se rodeaban había desaparecido, pues al comparar estas salas y
sus adornos con los prodigios y la elevada belleza que había visto en la
estancia secreta de los elfos, este lujo terrenal le parecía opaco, y
la presencia de la gente, insignificante. Los jóvenes estaban sumamente
encantados con su belleza.
Era febrero. Los árboles se cubrieron
mucho antes de lo habitual con su frondosidad. El ruiseñor nunca había
aparecido tan pronto. La primavera se presentó en el país con un mayor
esplendor, tanto como no podían recordarlo los ancianos mayores. De
todas partes brotaron manantiales que surtían de agua en abundancia a
prados y vergeles. Las colinas parecían haber crecido, las regiones
donde las parras de uva maduraban se elevaron notablemente, los frutales
florecieron como nunca, y una bendición plena de aromas se expandía
sobre el paisaje en forma de nubes y de pétalos. Todo se daba
asombrosamente bien, no hubo día en que faltara el agua ni tempestad
alguna que dañara las cosechas, el vino brotaba enrojecido de inmensos
racimos y los habitantes del pueblo se admiraban sobrecogidos como en
mitad de un dulce sueño. El año siguiente fue igual, si bien la gente ya
se había acostumbrado a lo maravilloso. En otoño, María cedió a los
ruegos de Andrés y de sus propios padres: se hizo su novia y en invierno
se casó con él. Muchas veces recordaba con honda nostalgia su viaje a
la región oculta de los abetos; permanecía callada y seria. A pesar de
lo hermoso que era todo cuanto la rodeaba, conocía algo todavía más
hermoso; por ello, una ligera melancolía transformaba su ser con serena
tristeza. Le dolía escuchar a su padre o a su marido hablar de los
gitanos y bribones que se suponía vivían en la oscura pendiente; muchas
veces quiso defenderlos, sobre todo ante Andrés, quien parecía encontrar
cierto placer al hablar mal de ellos, pues ella sabía que eran los
benefactores de la región. No obstante, reprimía siempre sus palabras.
Así vivió durante un año, y al siguiente se puso la mar de contenta ante
la llegada de una hija, a la cual le dio el nombre de Elfriede,
seguramente en recuerdo de los elfos.
La joven pareja vivía con
Martín y Brígida en la misma casa, que era suficientemente amplia, y
ayudaba a los viejos en los quehaceres domésticos. La pequeña Elfriede
mostró pronto capacidades y talentos especiales: caminó prematuramente y
pudo hablar todo cuando aún no cumplía los primeros doce meses; más
aún, después de varios años era tan lista y sensata y de tan
extraordinaria belleza que todos la veían con admiración, en tanto su
madre no podía dejar de pensar en su semejanza con los relucientes niños
que habitaban en la pendiente de los abetos. A Elfriede no le agradaba
estar con los demás niños; por el contrario, evitaba, hasta el punto de
parecer tímida, sus entusiastas juegos, y prefería más que nada estar a
solas. Entonces se apartaba en un rincón y leía o trabajaba con ahínco
en su delicada costura. Muchas veces se le veía profundamente
ensimismada o bien caminar de un lado a otro, hablando excitadamente
consigo misma. Gustosos, sus padres la dejaban pues era una niña sana y
alegre. Pero las respuestas y comentarios extrañamente inteligentes los
hacía sentirse preocupados.
—Niños tan listos —dijo la abuela
Brígida— a menudo no llegan a mayores, no están hechos para este mundo.
Además, la niña es extraordinariamente hermosa y no se hallará a gusto
en este mundo.
La pequeña tenía la particularidad de disgustarse
mucho cuando era ayudada en sus quehaceres; quería siempre hacerlo todo
por sí misma. Casi a diario era la primera en levantarse, se aseaba con
mucho esmero y se vestía ella sola. Era muy cuidadosa por las noches; al
guardar sus ropas y vestidos, absolutamente nadie, incluida su madre,
tenía permitido acercarse a sus cosas. Su madre la miraba hacer en medio
de tales caprichos; aún no sospechaba nada. Pero no salió de su asombro
cuando, un día de fiesta en que iban de visita al castillo, al mudarle
la ropa entre forcejeos, gritos y llantos de la niña descubrió en su
pecho, colgada de una cadenita, una extraña medalla de oro; en ella
reconoció de inmediato una de las tantas que había visto en la bóveda
subterránea. La pequeña se asustó mucho, confesó haberla encontrado en
el jardín y, al gustarle tanto, la guardó celosamente. Le rogó con tanta
insistencia y ternura que le permitiera quedársela, que María se la
sujetó de nuevo al cuello y, pensativa y silenciosamente, se encaminó
con ella hacia el castillo. A un costado de la casa había una troje y
una construcción donde guardaban los aperos de labranza. Detrás, se
hallaba un pequeño prado con un viejo cobertizo que nadie visitaba
debido a que después de la nueva disposición de los edificios quedaba
muy lejos del jardín. Era en esa soledad donde Elfriede prefería
permanecer; allí nadie la perturbaba, de manera que sus padres no la
veían durante gran parte del día. Una tarde, cuando María estaba en las
viejas construcciones tratando de poner orden y de hallar alguna cosa,
notó que a través de una grieta del muro un rayo de luz caía dentro de
la habitación. Se le ocurrió mirar a través de la grieta para observar a
su hija, hallándose con que le fue posible apartar un ladrillo flojo y,
de esta manera, ver directamente hacia el cobertizo. Elfriede estaba
sentada junto a su banquito y, a su lado, la muy conocida Zerina; ambas
jugaban y se divertían en medio de una graciosa armonía. La elfa abrazó a
la hermosa niña y, un tanto triste, le dijo:
—¡Mi adorada
criatura! Así como contigo, jugué con tu madre cuando siendo pequeña nos
visitó. Pero ustedes los humanos crecen demasiado rápido y se
convierten rápidamente en gente adulta y razonable. Eso me pone
completamente triste. ¡Ah, si permanecieran niños al igual que yo!
—Me
gustaría tanto complacerte —dijo Elfriede—, pero todos los míos piensan
que muy pronto entraré en razón y que no jugaré más, pues doy claras
muestras de ser una niña precoz. ¡Ay! ¡Por si fuera poco, no te volveré a
ver a ti, querida Zerinita! Pasa como con las flores de los árboles:
¡qué magnífico el floreciente manzano con sus rojizos y henchidos
botones! El árbol crece y se ensancha tanto que cada hombre que camina a
su vera piensa también que será algo especial; después llega el sol, el
florecimiento de sus ramas deviene tan felizmente con el duro núcleo en
sus entrañas que más tarde excreta el colorido adorno y lo arroja al
suelo. Entonces ya no puede ayudársele más en su triste desarrollo, y ha
de volver a dar sus frutos hasta el otoño. Ciertamente, una manzana es
también placentera y agradable pero insignificante al lado de este
florecimiento primaveral. Así ocurre también con la gente; no puedo
alegrarme por el hecho de llegar a ser un adulto. ¡Ay, si pudiera
visitaros una sola vez!
—Desde que el rey vive con nosotros —dijo
Zerina— es absolutamente imposible, pero yo vengo a verte muchas veces
sin que nadie me vea ni lo sepa, querida; soy invisible en el aire y
vuelo como un pájaro. ¡Oh, vamos a estar juntas mucho tiempo, mientras
sigas siendo una pequeña! Y ahora, ¿qué puedo hacer para complacerte?
—Debes quererme tanto como yo te guardo en el corazón; pero hagamos una rosa para nosotras.
Zerina
tomó de su pecho su conocido cofrecillo, arrojó dos granos al suelo y,
al momento, brotó de él un verde arbusto con un par de rosas de un rojo
intenso y que parecían inclinarse y besarse entre sí. Sonrientes,
cortaron las rosas y el arbusto desapareció.
—¡Oh, si tan sólo la vida de esta rosa no fuera tan breve! —dijo Elfriede—. Encendida criatura, milagro de la tierra.
—¡Dame!
—dijo la elfa, quien aspiró el capullo antes de besarlo tres veces—.
Ahora —dijo al devolvérselo— se mantendrá fresco y floreciente hasta el
invierno.
—Quiero guardar esta rosa como si fuera tu propia imagen
—dijo Elfriede—; quiero guardarla en el rincón más secreto de mi
habitación para besarla todas las noches y todos los días como si fueras
tú misma.
—El sol se está poniendo —dijo Zerina—; ya tengo que irme a casa.
Se
abrazaron una vez más y Zerina desapareció. Por la noche, María tomó a
su niña, con una sensación de angustia y respeto, entre sus brazos. A
partir de entonces, le dio a su muchachita mayor libertad que antes y,
en ocasiones, tranquilizó a su marido cuando éste iba en busca de la
niña, lo cual venía haciendo desde tiempo atrás pues no acababa de
gustarle su excesivo retraimiento y temía que pudiera volverse una
ingenua y poco avispada muchacha. Sigilosamente, la madre iba repetidas
veces ante la grieta del muro y, con frecuencia, encontraba a la pequeña
y deslumbrante elfa sentada al lado de su hija, ocupadas ambas en algún
juego o en una muy seria conversación.
—¿Te gustaría volar? —preguntó en una ocasión Zerina a su amiguita.
—¡Cuánto me gustaría! —exclamó Elfriede.
De
inmediato el hada abrazó a la niña y se elevó con ella de manera que
ambas se mantuvieron a la altura del cobertizo. La madre, inquieta,
olvidó toda precaución y asomó, asustada, la cabeza con objeto de no
perderlas de vista; de pronto Zerina levantó su dedo y, sonriente, la
amenazó; descendió con la niña, la estrechó contra su corazón y
desapareció. A menudo María fue advertida por la maravillosa niña, quien
meneaba la cabeza amenazándola si bien siempre con amables gestos.
María le había dicho muchas veces, en tono de riña, a su marido:
—¡Eres injusto con la gente que habita la casita!
Cuando
Andrés insistía en que le explicara por qué estaba en contra de la
opinión del pueblo e incluso de la del conde, creyéndose mejor
entendida, ella se contenía y, desconcertada, guardaba silencio. Un día,
Andrés llegó a casa a la hora de la comida más impetuoso que otras
veces; llegó a afirmar que era necesario desterrar a esa canalla en
virtud de que era perniciosa para la región. Ella exclamó entonces,
llena de indignación:
—¡Calla! Ellos son nuestros benefactores.
—¿Nuestros benefactores? —preguntó Andrés, sorprendido—. ¿Los vagabundos?
Un
arranque de cólera incontenible la llevó a contarle a su marido la
historia de su juventud bajo la promesa de guardar el más absoluto
silencio, y como se mostrara mayormente incrédulo ante sus palabras y
ladeaba la cabeza haciendo más patente su escepticismo, lo condujo a la
habitación desde donde acostumbraba observar a su hija y, para su
sorpresa, vio a la elfa en el cobertizo jugando con ella. No supo qué
decir. Dejó escapar una exclamación de asombro ante la cual Zerina alzó
la vista. Al momento, ésta se puso pálida, tembló con cierta agitación y
se mostró hosca sin poder contener su expresión alterada, todo lo cual
la hizo comportarse en una actitud amenazante antes de decirle a
Elfriede:
—Tú no tienes la culpa de esto, corazón mío, pero nunca conocerán la prudencia por más inteligentes que se crean.
Abrazó
a la pequeña, sobresaltada y apuradamente, y voló en seguida como un
cuervo, lanzando roncos graznidos, en dirección de los abetos, más allá
del jardín. Al anochecer, la pequeña se mantuvo en extremo callada y,
llorando, besaba su rosa. María se sintió presa de angustia; Andrés
apenas si dijo algo: se hizo la noche. De pronto susurraron los árboles,
los pájaros volaron lanzando angustiosos garlidos, se escuchó el
redoble de un trueno que sacudió la tierra y asimismo quejumbrosas voces
que el viento parecía acercar y alejar. María y Andrés no tenían valor
ni para levantarse. Se envolvieron en sus mantas y aguardaron el día
temblando de miedo. Por la mañana, la cosa fue tranquilizándose; todo se
mantenía en silencio cuando el sol penetraba con su luz en lo alto de
los bosques. Andrés se levantó y se vistió; al despertar, María se dio
cuenta de que la piedra de su anillo se había opacado. Al abrir la
puerta, el sol brillaba ante ellos claramente pero casi no reconocieron
el paisaje que había en torno suyo. La frescura del bosque había
desaparecido, las colinas eran más bajas, los arroyos corrían cansinos y
casi secos, el cielo estaba gris. Cuando dirigieron la mirada hacia el
abetal, los abetos no les parecieron ni más oscuros ni más tristes que
los otros árboles. No había en las casitas situadas detrás de ellos nada
que pudiera inspirar ningún temor. Varios aldeanos llegaban y contaban
los extraños sucesos de la noche anterior; algunos incluso fueron hasta
los solares donde vivían los supuestos gitanos, quienes muy
probablemente, según dijeron, se habían ido ya, pues las casitas estaban
deshabitadas y su interior se apreciaba como siempre, semejante al de
las casas de la gente pobre; incluso parte del mobiliario había sido
abandonado.
Elfriede le dijo en secreto a su madre:
—Mamá, por
la noche, cuando no podía conciliar el sueño por el miedo a los truenos
y me puse a rezar fervientemente, se abrió de pronto la puerta y entró
mi compañera de juegos para despedirse. Traía un veliz y tenía puesto un
sombrero; traía también un cayado enorme para el camino. Estaba
visiblemente enfadada contigo, pues ahora tendrá que soportar las peores
y más dolorosas penas por tu causa. ¡Tanto te había amado siempre! De
cualquier manera, según dijo ella, abandonarán contra su voluntad
nuestra región.
María le prohibió hablar acerca del asunto. Entre
tanto, el barquero llegó del otro lado del río; contó cosas
extraordinarias. Al caer la noche, según dijo, un hombre de elevada
estatura y de aspecto extraño llegó con él para alquilarle la
embarcación hasta la hora del amanecer, pero a condición de que se
quedara tranquilamente durmiendo en su casa o, al menos, no pasara de la
puerta hacia afuera.
—Tenía miedo —continuó el anciano—, pero
ese extraño asunto no me dejaba dormir. Me escurrí silenciosamente hacia
la ventana y miré hacia afuera buscando con los ojos el río. Grandes y
turbulentas nubes flotaban en el cielo y los bosques lejanos susurraban
temiblemente. Mi cabaña parecía temblar, y lamentos y aullidos parecían
irla cercando lentamente. Entonces miré de pronto una luz blanca que se
extendía y se hacía más ancha, como miles y miles de astros caídos del
cielo. Palpitando con mucho brillo, se agitó sobre la pendiente del
abetal, avanzó a través del campo y se esparció a lo largo de las aguas
del río. Entonces escuché por todos lados, como si alguien caminara
torpemente, algo parecido a un tintineo y, luego, murmullos. Se
dirigieron hacia mi barca y todos treparon a ella; grandes y pequeñas
siluetas luminosas, hombres, mujeres y al parecer niños, así como un
alto y extraño hombre que iba al frente de ellos hacia la otra orilla.
Miles nadaban en las aguas del gran río, al lado de la embarcación,
mientras en el aire flotaban luces y nubes blancas, y no había quién
diera término a sus lamentos y quejas por tener que viajar tan lejos. El
golpe de los remos sobre el agua producía un murmullo aislado de todo
lo demás, y después, de pronto, surgió el silencio. Muchas veces
atracaba la barca y volvía en todas las ocasiones con una nueva carga.
Llevaban consigo muchos toneles de gran peso, que cargaban y hacían
rodar unos asquerosos enanos que los acompañaban; parecían diablos o
duendes, yo no lo se. Más tarde, en medio de un ondulante fulgor, llegó
un engalanado séquito. Un anciano, que montaba un corcel blanco, parecía
ser el centro en torno al cual todos se apretujaban; sólo pude apreciar
la cabeza del caballo cubierto por completo con unos bellos y lustrosos
mantos. El viejo llevaba sobre su cabeza una corona tan brillante que,
cuando cruzó el río en dirección de la orilla opuesta, pensé que el sol
quería elevarse y la aurora flameaba frente a mí. Así transcurrió toda
la noche; por último me dormí, a la vez alegre y temeroso. Por la mañana
todo estaba tranquilo, pero el río casi desapareció, y es tanta su
merma que tendré dificultades para gobernar mi embarcación.
En el
transcurso de ese mismo año, cuanto abarca la vista iba decreciendo.
Los bosques morían, los veneros se agotaban y la región —antaño la común
alegría de los viajeros— estaba en el otoño tan asolada, diezmada y
yerma por todas partes, que apenas si se mostraba un pequeño sitio, en
medio del mar terroso, donde crecieran pálidos yerbajos. Los frutales
habían desaparecido, las viñas se perdieron y el aspecto del paisaje era
tan triste que al año siguiente el conde abandonó con su familia el
castillo, que con el curso del tiempo quedó en ruinas.
Elfriede,
sumida en la mayor tristeza, contemplaba noche y día su rosa. Recordaba a
su compañera de juegos y, a medida que se doblaba y secaba la flor,
también ella iba inclinando su cabecita, hasta consumirse antes de
llegar la primavera. María iba a plantarse muchas veces enfrente de la
casita e imploraba y lloraba por la dicha perdida. Se consumió al igual
que su pequeña hija y murió al cabo de pocos años. Entonces el viejo
Martín se fue a vivir con su yerno a la región donde antaño había
vivido.
Johann Ludwig Tieck (1773-1853)
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